Te he visto mudar tus dudas de lado a lado de mi habitación, cogidas a tu desnudez. Hacen buena pareja, pero como la nuestra no hay ninguna.

Tus heridas son egoístas; tienen que sangrar para que tomen todo el protagonismo, incluso hunden el cigarro para quemarse un poco más, pero no te preocupes, ya están amenazadas con sal y tequila por si te vuelven a molestar.

Yo no tengo dudas, bueno sí, pero no contigo. Que me gustas aunque no sea lo suficientemente valiente para decirlo. Aunque nunca te diga que cada vez que me abrazas siento que todo tiene sentido, pero prometo que algun día te susurraré lo bien que quedaría un recuerdo nuestro cosido a tus cicatrices y (con suerte) te convenceré.

Qué suerte dicen cada vez que cuento nuestra historia, pero la suerte está echada, y yo, sobre tu cama, tenía más pinta de ser demonio que ángel para hablar de suerte.

Pero yo que sé, también dicen que de una escritora nunca hay que fiarse, pero si además escribe sobre ti y te equivocas ella cogerá todo tu desastre y lo convertirá en arte.